À Arcachon, les seniors savent encore faire monter la température

J’avais toujours trouvé les chalets de la Ville d’Hiver à Arcachon fascinants. Ces grandes maisons aux balcons ouvragés, posées sur la colline, avec leurs volets colorés et leurs jardins ombragés par les pins. Mais ce jour-là, ce n’était pas l’architecture que j’étais venu admirer. C’était Hélène.

Hélène avait 62 ans, mais ses yeux pétillaient d’un désir presque adolescent. On s’était croisés quelques jours plus tôt, lors d’une promenade sur la Jetée Thiers. Elle portait une robe légère, flottant au vent marin, et quand elle m’avait souri, j’avais senti immédiatement que la soirée ne pouvait pas s’arrêter là. Quelques messages plus tard, elle m’invitait chez elle, dans un de ces fameux chalets de la Ville d’Hiver.

Je suis arrivé en fin d’après-midi. La chaleur de la journée s’était adoucie, mais l’air restait lourd, chargé de ce mélange de résine de pin et de sel marin. Elle m’a ouvert la porte pieds nus, avec une robe de maison en lin blanc qui laissait deviner les courbes encore fermes de sa poitrine. Son parfum, un mélange de jasmin et de peau chauffée par le soleil, m’a immédiatement enivré.

À l’intérieur, tout respirait le calme et l’élégance un peu désuète : parquet qui craque, rideaux en dentelle, un ventilateur qui brassait l’air lentement. Elle m’a servi un verre de vin blanc bien frais, du côté du salon. Mais très vite, ce n’était plus le vin que je voulais goûter.

Elle s’est assise près de moi, ses cuisses nues effleurant les miennes. Ce simple contact m’a envoyé un frisson dans le bas-ventre. J’ai glissé ma main sur sa peau douce, encore tiède du soleil. Hélène a fermé les yeux et a poussé un léger soupir, comme une porte qu’on entrouvre. Je sentais déjà son désir, palpable, prêt à déborder.

Je l’ai embrassée, d’abord doucement. Ses lèvres avaient ce goût salé, un mélange de mer et de vin. Puis le baiser s’est fait plus profond, plus pressant. Sa langue s’est aventurée contre la mienne, vive et sensuelle. Mon autre main a trouvé le galbe de son sein sous le tissu. Son téton s’est raidi immédiatement contre ma paume. Elle a gémi, un son rauque, presque animal.

« Viens », m’a-t-elle murmuré. Elle m’a pris la main et m’a entraîné dans une chambre à l’étage. Les volets étaient entrouverts, laissant entrer une lumière dorée et le bruit des cigales. Le lit, large et recouvert d’un drap fin, nous attendait comme une promesse.

Elle a laissé tomber sa robe, révélant son corps nu, assumé, marqué de quelques rides et courbes généreuses. J’ai pris le temps de la regarder. Sa peau portait des traces de soleil, une odeur de crème solaire et de chaleur. J’ai eu envie de la goûter partout.

Je me suis approché, j’ai embrassé son cou, ses épaules, en descendant lentement. Sa peau avait ce goût unique, mélange de sel, de sueur légère et de parfum floral. Chaque baiser l’a fait frissonner davantage. Quand ma bouche a atteint ses seins, elle a agrippé mes cheveux et a gémi plus fort. Ses tétons durs glissaient entre mes lèvres comme deux petites pierres polies par le désir.

Je me suis laissé glisser plus bas, embrassant son ventre, effleurant sa hanche, jusqu’à ce que je sente l’odeur humide et chaude de son sexe. Elle écartait déjà les cuisses, impatiente. J’ai plongé ma langue contre elle. Son goût était puissant, salé et sucré à la fois, un parfum de femme mûre en feu. Ses mains serraient les draps, ses gémissements résonnaient dans toute la pièce.

« Ne t’arrête pas », soufflait-elle, haletante. Sa respiration se faisait rapide, son bassin bougeait pour épouser mes mouvements. Je sentais sa chaleur s’intensifier, ses tremblements gagner tout son corps. Quand elle a joui, sa voix s’est brisée dans un cri rauque, et ses cuisses se sont resserrées autour de ma tête comme pour me garder prisonnier.

Mais ce n’était que le début.

Je me suis relevé, encore ivre de son goût, et j’ai baissé mon pantalon. Elle a tendu la main, a caressé ma verge déjà dure, la serrant, la massant lentement. Ses doigts avaient la douceur de l’expérience, précis, sûrs. Elle a guidé mon sexe contre son entrée trempée et m’a regardé droit dans les yeux.

« Prends-moi », a-t-elle dit d’une voix basse.

Je suis entré en elle d’un seul mouvement. Sa chaleur m’a enveloppé, humide, serrée, palpitante. La sensation m’a coupé le souffle. Elle a gémi, a accroché mes épaules, et j’ai commencé à la prendre, d’abord lentement, savourant chaque poussée. Son corps se mouvait contre le mien avec une aisance sensuelle, chaque ondulation de ses hanches amplifiant mon plaisir.

Le bruit de nos corps résonnait dans la chambre : claquements de peau, halètements, gémissements. La fenêtre entrouverte laissait entrer des bouffées d’air marin, mais à l’intérieur, la chaleur était suffocante. La sueur perlait sur nos fronts, nos poitrines glissaient l’une contre l’autre.

J’ai accéléré, frappant plus fort, plus profond. Ses cris se sont faits plus forts, son dos s’est cambré, ses ongles s’enfonçaient dans ma peau. Elle murmurait des « oui » étouffés, ses jambes s’enroulaient autour de ma taille pour me garder en elle. Chaque coup de reins me faisait vibrer, chaque contraction de son sexe m’amenait plus près du point de rupture.

Quand l’orgasme est venu, il nous a emportés tous les deux presque en même temps. Elle a joui dans un long râle, son corps secoué de spasmes, et moi je me suis vidé en elle dans un jet brûlant, incapable de retenir cette vague.

On est restés collés, collés de sueur et de désir, haletants, les draps froissés autour de nous. Dehors, les cigales continuaient de chanter, indifférentes à notre tempête. Hélène a caressé ma joue, encore rouge et humide.

« Tu vois », a-t-elle soufflé en souriant, « les chalets de la Ville d’Hiver ont leur magie. »

Et j’ai pensé qu’elle avait raison : dans cette maison ancienne, au cœur d’Arcachon, je venais de vivre une des rencontres les plus intenses de ma vie.

J’ai 58 ans, veuve depuis trois ans, et je ne joue plus aux timides. Arcachon, je connais par cœur : la Jetée Thiers pour regarder les pinasses, Pereire pour marcher en fin d’après-midi, et l’Aiguillon quand j’ai envie d’huîtres, de vin blanc… et d’emmerder un peu la bienséance. C’est là que j’ai retrouvé Michel, 66 ans, épaules carrées malgré un petit ventre, mains de marin même s’il ne navigue plus que pour le plaisir. On s’était parlé sur l’appli, messages sans chichis : pas d’éternelles fleurs, on voulait vérifier la chimie, et si ça collait, on passait aux choses sérieuses. Senior ne veut pas dire mous, chez nous ça veut dire clairs sur nos envies.

On s’est posés à une cabane à huîtres du port de l’Aiguillon, début de soirée, lumière jaune et sel partout. On a pris une douzaine chacune, un petit verre de blanc sec. Je lui ai dit d’entrée : « J’ai envie d’un plan simple. Pas de marathon, pas de cinéma. On se plaît, on se touche, on baise, et on verra après. » Il a levé les yeux, ce regard un peu joueur, ride aux coins mais pupilles bien vives : « Ça me va. » Sa voix grave m’a fait vibrer plus que le vin.

Je l’ai regardé manger. Un homme qui décolle une huître proprement, qui presse juste ce qu’il faut de citron, ça me dit beaucoup. Il avait des gestes précis, pas nerveux. Sa bouche suce la chair, sa langue récupère le jus iodé… J’imaginais déjà sa langue ailleurs. Il m’a regardée faire pareil, et j’ai laissé trainer ma langue exprès. Il a souri : « Tu cherches ? » J’ai répondu : « J’ai trouvé. »

On a payé. Le patron nous connaît de vue mais pas plus, il s’en fout. On a contourné la cabane vers l’arrière, là où s’entassent les bacs bleus, les bottes en caoutchouc, l’odeur d’iode et de bois mouillé. Le bruit du port masquait tout : les mouettes, un moteur de pinasse, des voix au loin. Personne juste derrière. Je l’ai poussé contre la planche rugueuse, et j’ai attrapé sa ceinture. Pas de douceur inutile. J’ai envie, lui aussi, ça se voyait à la bosse déjà dure.

« On est d’accord ? » j’ai quand même soufflé, les yeux plantés dans les siens.

« Oui. Prends ce que tu veux. »

J’ai baissé sa braguette, j’ai sorti sa bite. Bien épaisse, veinée, lourde dans ma main. Je l’ai branlée direct, paume mouillée de salive, gestes francs. Sa tête est partie un peu en arrière, un grognement est sorti tout seul. J’adore ce premier son. J’ai mis ma bouche, sans fioritures : lèvres serrées, langue autour du frein, va-et-vient profonds. Il sentait le savon et un reste de sueur propre, avec une note d’iode dans l’air. Mes genoux ont touché la poussière de sable, je m’en fichais. J’aspirais, je l’entendais jurer tout bas, « putain », puis « continue », et je continuais, cadence sûre. Il avait une main sur mon crâne, pas pour guider, juste pour sentir. Je suis bonne à ça, et à mon âge je ne m’excuse de rien.

Quand il a commencé à trembler des cuisses, j’ai ralenti. Je n’étais pas venue pour qu’il crache tout de suite. J’ai sorti un préservatif de mon sac — oui, toujours — je l’ai déchiré d’un coup de dents, et je l’ai déroulé sur sa queue luisante. « On n’est pas des gamins, mais on n’est pas cons », j’ai souri. Il a hoché la tête, encore à moitié ailleurs.

J’ai tourné le dos, j’ai soulevé ma robe jusqu’aux hanches, cul nu, culotte déjà dans mon sac parce que je savais. Le bois était un peu râpeux sur mon ventre quand je me suis penchée. J’ai écarté les cuisses et j’ai guidé sa main : « Là, touche. » Ses doigts ont trouvé ma chatte. Trempée. Je voulais qu’il sente. Il a glissé deux doigts, a tourné le poignet, a frotté mon clito de l’autre main. Pas d’hésitation : c’est ce que j’attends d’un homme de 66 ans qui a vécu. J’ai gémi sans discrétion. C’était cru, c’était là, c’était chaud. Les voix au loin me chauffaient encore plus.

« Enfonce-moi. » Je l’ai dit comme on ordonne. Il s’est mis derrière, la bite posée à l’entrée, lourde, chaude même avec la capote. Il a poussé. Ma chatte l’a avalé d’un coup, sans douceur, sans cérémonie, juste ce bruit humide que j’adore. J’ai planté mes mains sur la planche, et il a commencé à me baiser. Pas des coups timides : des coups francs, cadence régulière, bassin contre cul, couilles qui claquent. Le bois vibrait, et moi aussi. L’odeur de vase lointaine, la rafale qui passait entre les cabanes, les mouettes qui se gueulaient dessus, et lui qui me prenait bien.

Je lui ai dit plus fort : « Tape. Plus fort. » Il a obéi. J’ai senti mes cuisses brûler, mes seins bouger sous la robe, le tissu frotter mes tétons. Je me suis cambrée davantage. Je sentais son ventre contre mes fesses, sa main qui me tenait la hanche, l’autre qui remontait sous ma robe pour me pincer le téton à travers le tissu. J’ai poussé un « oui » sale, j’ai frotté mon clito avec mes doigts en même temps que ses coups. Ça montait vite. Putain que c’était bon d’être prise comme ça, sans explications, juste deux seniors qui savent ce qu’ils veulent.

Il a changé d’angle, m’a attrapée par la taille et a levé une de mes jambes sur une caisse en plastique. Plus profond. J’ai crié, je m’en foutais. J’ai senti cette chaleur me mordre au bas-ventre, puis monter, monter, jusqu’à me renverser la tête. J’ai joui fort, contractions serrées autour de sa queue, ongles qui grattent le bois, souffle coupé. Il a grogné encore plus, a tenu ses coups, m’a laissée crever le plaisir jusqu’au bout. Respect. Ça, c’est de l’expérience.

Je voulais son foutre après. J’ai repris le contrôle, je me suis redressée et je me suis retournée vers lui. Je lui ai collé un baiser plein de salive, goût de vin et de sexe, puis je me suis accroupie de nouveau. J’ai retiré la capote d’un geste rapide, je l’ai branlé bien serré, poignet qui tourne, salive qui coule sur mes doigts, et je l’ai mis dans ma bouche, profond. « Regarde-moi », j’ai dit, et il m’a regardée, les yeux plantés dans les miens, rides et désir, présent entièrement. Quelques secondes plus tard, son corps s’est durci, son bassin a tressauté, et j’ai senti les jets chauds dans ma gorge. J’ai tout avalé, sans théâtre. Je savais que quelqu’un pouvait passer à tout moment, ça n’a fait qu’ajouter du courant dans mes veines.

On a remis un peu d’ordre. J’ai essuyé mes genoux, il a rangé sa bite encore lourde. On a ri, comme deux ados pris dans un coup de vent. Je lui ai donné un coup de hanche : « T’as des mains de pêcheur, Michel. » Il a répondu : « Et toi, la bouche de l’Aiguillon. » J’ai haussé les épaules. « Faudra confirmer. »

On a refait le tour de la cabane, visage clair comme si on venait juste de choisir un deuxième verre de blanc. On s’est assis sur une barrique. Les lumières s’allumaient sur le port, la brise faisait bouger les drapeaux. Il m’a allumé une cigarette — j’en fume rarement, mais après une bonne baise, je trouve ça délicieux — et on a tiré quelques bouffées en silence. Rien à commenter, on savait ce qu’on venait de faire.

Il m’a proposé un café au Moulleau, j’ai dit non pour ce soir. Je voulais garder la sensation brute, le sel sur les lèvres, la gorge un peu râpeuse, la chatte encore ouverte. « Un autre soir, sur la plage Pereire, après une marche. Et on ira peut-être se finir sous les pins, si t’es sage », j’ai lâché. Il a souri : « Je ne suis jamais sage, mais je peux faire semblant. »

On s’est embrassés, court et chaud. Je lui ai mordu la lèvre, il a grogné encore, et j’ai su qu’on recommencerait. Peut-être à la Dune du Pilat, au crépuscule, quand la foule redescend et que le sable garde la chaleur. Peut-être sur une pinasse louée juste pour nous, moteur coupé, seuls sur le Bassin. On s’est ajouté nos numéros comme deux complices. Pas de promesses, juste une envie claire.

Je suis rentrée à pied jusqu’à chez moi, côté Ville d’Hiver. Les marches faisaient travailler mes cuisses encore tremblantes. Mon téléphone a vibré au niveau du Parc Mauresque : « Tu m’as lessivé. Je veux ton cul sur mon visage la prochaine fois. — M. » J’ai souri comme une gosse, j’ai répondu : « Apporte du blanc bien frais. Et une capote. Le reste, je gère. »

Dans le miroir de l’entrée, j’avais les cheveux en bataille, la bouche gonflée, les joues rouges. J’ai levé ma robe, j’ai écarté les lèvres de ma chatte encore gonflée. Odeur de foutre, d’iode, de moi. J’ai glissé deux doigts, juste pour me rappeler. Je me suis redonnée un petit orgasme rapide, debout contre la porte. Sec, net, efficace. J’ai pensé à Michel, à sa façon de se placer, à ce grognement quand je serre. Je me suis dit qu’on était peut-être vieux, mais sûrement pas finis. À Arcachon, on ne se contente pas de regarder le Bassin. On s’en sert pour se rappeler qu’on est vivants, chauds, là, tout de suite.

Le lendemain, sur la Jetée Thiers, j’ai croisé le patron de la cabane. Il m’a lancé un clin d’œil : « Alors, le blanc était bon ? » Je lui ai renvoyé un sourire. « Parfait. J’en reprendrai bientôt. » Et je savais que derrière, entre deux bacs bleus et une botte en caoutchouc, l’Aiguillon garderait le secret de notre premier coup. Le reste, on allait l’écrire partout où l’envie nous pousserait, seniors peut-être, mais surtout vivants et très, très chauds.