Montpellier, capitale libertine du sud

J’avais calé le rendez-vous un vendredi soir, juste après le boulot, quand l’Écusson commence à vibrer. Trente-deux ans, célibataire assumé, curieux et franc sur mes envies, j’avais matché avec Chloé et Marc une semaine plus tôt sur une appli libertine locale. On s’était échangé des messages clairs, des limites nettes, des envies sans chichis. Eux, début de trentaine aussi, un couple montpelliérain bien ancré dans le quartier Saint-Roch. Elle, brune au carré plongeant, rire facile, regard qui accroche. Lui, barbe courte, épaules larges, ce calme qui rassure. On avait décidé de se voir “IRL” autour d’un verre place Jean-Jaurès, terrain neutre, ambiance vivante.

Je les repère avant qu’ils me voient. Chloé porte une robe noire simple qui la moule juste ce qu’il faut, un perfecto posé sur ses épaules. Marc, jean brut, t-shirt gris, veste légère. Je m’approche, on s’embrasse sur la joue, tout de suite à l’aise. On commande un Pic Saint-Loup et quelques tapas. Les ruelles pavées autour de nous débordent de voix, de musique, de rires qui glissent jusqu’à la Comédie. On parle boulot, on parle de Montpellier, on parle surtout de consentement, de “oui” enthousiastes, de “non” respectés. On aborde les codes, comme toujours : pas d’exclusivité émotionnelle ce soir, on garde nos mots pour le charnel, on annonce nos limites sans tourner autour du pot. “On préfère commencer soft, voir si la vibe est là”, dit Marc. “Et si la vibe explose, on se laisse porter”, ajoute Chloé, un clin d’œil malicieux au coin.

Je sens la chaleur du sud dans sa façon de parler, ce filet de voix qui s’installe au creux de l’oreille. Le vin glisse bien, les plats disparaissent, les genoux se rapprochent sous la table sans le dire. Chloé me frôle, teste la frontière, et je ne bouge pas. Marc observe, sourit, pose des questions directes. “Qu’est-ce qui t’excite vraiment, à part l’idée d’être là, avec nous ?” Je réponds sans détour. L’honnêteté, la complicité, l’alchimie. L’idée d’une chorégraphie à trois où chaque geste a du sens. Ils échangent un regard complice. Montpelliérains dans l’âme, ils savent quand une nuit peut basculer.

Vers 22h30, la place s’emballe, les musiciens improvisent, les serveurs courent. Chloé propose un bar coquin caché rue de l’Argenterie, “juste pour l’ambiance”. On marche serrés dans les ruelles, la pierre blonde renvoie l’éclairage chaud. À l’intérieur, c’est musclé mais cosy : lumières tamisées, velours, petites alcôves, DJ qui distille une deep house propre. Des gens seuls, des couples, des regards qui se croisent sans se coller. On prend trois verres au comptoir. La main de Chloé cherche la mienne, la garde, se promène. Marc se rapproche, son épaule contre la mienne, sa main sur mon dos, tranquille. Je ressens cette bulle qu’on connaît bien : celle où tout est possible parce que tout est dit.

On danse un peu. Les basses pulsent juste assez pour débrancher le mental. Chloé colle son front au mien, son souffle court. Je la laisse guider. Marc vient se glisser dans notre cercle, sa paume sur la nuque de Chloé, nos hanches alignées sans effort. Le reste de la salle s’efface, ne reste que cette petite scène intime où les gestes deviennent langage. À un moment, Chloé me parle à l’oreille : “On se sent bien avec toi. Tu veux qu’on passe au club ?” Je sais de quoi elle parle. Un club privé pas loin d’Odysseum où ils ont leurs habitudes. Je dis oui, parce que tout en moi est déjà aligné sur ce oui-là.

On file en voiture, dix minutes à peine. Le club se cache derrière une façade discrète. À l’accueil, on laisse nos vestes, on récupère des bracelets – code couleurs, couples, solos, zones. Le staff pose les règles: respect, consentement, hygiène, pas de photo, on demande toujours. Ça me va. On s’installe d’abord au lounge : banquettes moelleuses, pénombre rouge, rideaux qui bougent doucement, rires étouffés, cliquetis de verres, et cette énergie électrique propre aux lieux où les fantasmes deviennent des scénarios réels.

Chloé a disparu un instant et revient transformée. Lingerie noire sous sa robe entrouverte, jarretelles qui dessinent des lignes nettes sur sa peau, une odeur de fleur d’oranger et de peau chaude. Marc me regarde, cherche mon pouce, le serre : “On continue à parler, ok ?” J’approuve. On se rapproche. La musique se tasse, mon focus se resserre. Chloé m’embrasse, d’abord doux, puis sûr d’elle, un baiser qui donne l’itinéraire. Marc s’invite, sa main glisse contre la taille de Chloé, l’autre sur ma nuque, une trajectoire posée, assurée. On est dans le “soft” comme on l’avait dit, les mains apprennent, les bouches confirment. Je sens mon cœur battre dans mes tempes et je lâche prise.

On change d’espace, sans urgence. Chloé ouvre un rideau. Derrière, une petite alcôve propre, un grand lit blanc, des miroirs, de la lumière chaude, une table avec tout ce qu’il faut pour rester responsables et corrects. On s’assoit d’abord, on se regarde. “Tu es sûr ?” me demande Marc, yeux dans les yeux. J’aime cette question. Je réponds oui, sans trembler. On rit, soulagés de se recaler encore une fois sur la même fréquence.

À partir de là, tout s’accélère mais rien ne se brouille. Les vêtements tombent en détails, les gestes deviennent phrases complètes. Je m’attarde sur la peau de Chloé, cette chaleur qui monte sous ma paume. Elle me guide, murmure, se cambre à peine, dessine la suite. Marc se place avec une précision délicate, attentif à chacun de nous. On passe du “soft” au “plus”, sans avoir besoin d’énumérer. Il n’y a rien de mécanique, seulement une partition qui s’écrit et se corrige en live. Les rôles roulent d’une épaule à l’autre, d’une bouche à l’autre, d’un dos à l’autre. Les draps se froissent, les miroirs capturent des bribes, la chaleur gagne la pièce. Je ne raconte pas tout, parce que le tout tient justement à l’instant, mais je peux dire ceci : nos corps se sont trouvés, ont tenu la cadence, ont pris et donné. Les “ça va ?” ont ponctué la musique, les “oui” ont mené la danse.

À un moment, on fait une pause. On rit bêtement, haletants, la tête un peu renversée. Chloé débouche une petite bouteille d’eau, boit, me la tend, embrasse Marc, me regarde encore. “J’adore quand c’est simple comme ça”, dit-elle. Oui. Simple ne veut pas dire fade. Simple, ici, c’est lisible, assumé, généreux. On repart sans forcer, avec la même attention, les mêmes signaux clairs, la même écoute de l’autre. On joue avec les angles, les rythmes, les positions qui nous ressemblent, sans chercher à impressionner qui que ce soit. La pièce, notre pièce, devient un cocon rouge, ouvert mais sécurisé, où la pudeur choisie et l’impudeur consentie s’assemblent comme les pavés de l’Écusson sous nos pieds plus tôt.

On finit en douceur, dans un silence qui n’est pas vide, avec ce genre de sourire qui ne s’invente pas. Marc s’étire, Chloé se cale contre moi, puis contre lui. On se sépare pour une douche rapide. L’eau chaude file sur les épaules, emporte les traces, laisse la peau neuve. Dans les couloirs, on croise d’autres regards, d’autres histoires. Le jacuzzi bruit comme une parenthèse, les voilages bougent au passage des corps. Et je me dis que ce club a ce truc rare : il n’excite pas seulement, il apaise aussi, parce qu’il sait tenir ses promesses de respect et de cadre.

On revient au lounge. Trois tisanes menthe-citron pour reposer le rythme. On parle de tout et de rien, de musique, de voyages, de la brise qui vient de la mer quand on roule vers Carnon. Chloé me demande ce que j’ai préféré. Je réponds sans réfléchir : “Votre façon de rester reliés en permanence. Ce regard entre vous, ce check silencieux, même quand les mains ailleurs racontaient autre chose.” Marc sourit : “C’est la règle d’or. On se perd jamais de vue.” Je hoche la tête. Moi, j’ai aimé la franchise dès le premier message, la cohérence entre ce qu’ils écrivent et ce qu’ils font, la manière dont Montpellier coule en eux comme un accent.

Il est presque deux heures quand on décide de rentrer. On récupère nos vestes, on remercie l’équipe. Dehors, la nuit est douce. On remonte vers la ville, on traverse Antigone, ces lignes néo-classiques qui résonnent autrement après une soirée comme celle-là. Au loin, la grande roue de la Comédie clignote encore. Marc se gare près de Saint-Roch. On descend. On n’a pas envie de faire durer juste pour faire durer. Chloé me prend la main, m’embrasse, plus court, plus tendre. “On remet ça si tu veux, mais on n’est pas pressés. Ce soir, c’était parfait.” Je lui réponds que je suis d’accord, que j’aime quand les choses s’achèvent en haut, pas quand on cherche à pousser encore un centimètre de trop.

On se dit au revoir simplement. Eux vers la rue Rondelet, moi vers la Comédie. Les pavés brillent sous les lampadaires, l’odeur de pierre chaude a laissé place à celle de la nuit. Je passe devant un groupe qui rit, un couple qui se tient serré, une terrasse qui ferme. Montpellier a ce talent : offrir des angles morts où les désirs s’expriment et des grandes places où on respire, où on revient à soi. Je craque une clope en regardant les trams filer, bleus et colorés, dessinés pour une ville qui n’aime pas s’ennuyer.

Sur le chemin, je repense à cette soirée. À la façon dont l’Écusson a été le théâtre, aux bars comme sas, aux clubs comme coulisses, aux mots clairs comme bande-son. Dans la scène échangiste, tout n’est pas toujours simple ; il y a des maladresses, des attentes qui ne collent pas. Mais ce soir, c’était l’équation parfaite : discours, désir, et la géographie sensuelle de Montpellier en toile de fond. J’aime que ce soit local, que les visages ne soient pas anonymes à vie, que l’on puisse se recroiser le dimanche au Peyrou, sourire en coin, complicité secrète, sans que rien ne déborde si on n’en a pas envie.

Je rentre avec cette chaleur dans la poitrine, la peau encore vibrante, les idées claires. Pas d’ego, pas de chiffres à cocher, juste la satisfaction d’avoir vécu une vraie rencontre, consentie, consciente, délicieusement assumée. Et l’envie de recommencer, un autre soir, peut-être avec eux, peut-être avec d’autres, toujours ici, sous les voûtes de l’Écusson, à deux pas de la Comédie, là où les nuits montpelliéraines savent chuchoter : “Tu es chez toi, et tes désirs aussi.”

J’avais déjà entendu parler de ce sauna libertin de Carnon, juste à côté de Montpellier. Ambiance chaude, pas trop clinquante, mais réputée pour les couples qui y vont pour du vrai, pas pour flirter des heures autour d’un mojito. Ce soir-là, j’avais rendez-vous avec Anna et Sébastien. On s’était croisés sur un site libertin quelques jours plus tôt, et après deux échanges directs, ça avait matché : ils cherchaient un mec solo, à l’aise, ouvert au hard. Moi, je voulais un couple complice, clair dans ses envies. Le courant est passé très vite. Leur message final avant le rendez-vous : “On aime quand ça monte vite. Anna adore être prise à deux, ça t’irait ?” J’avais juste répondu : “Oui. Pas de blabla inutile, on verra sur place.”

J’arrive vers 21h30. L’entrée est discrète, la lumière tamisée. À l’accueil, je paie mon entrée, je chope un casier, je me change. Torse nu, serviette nouée, je descends. Dans la chaleur moite, ça sent le chlore et le sexe en attente. Les couloirs mènent au hammam, au jacuzzi, aux cabines. Je me pose, j’attends.

Ils arrivent cinq minutes après. Anna : brune, seins pleins sous une brassière noire, cul serré dans une serviette courte. Yeux qui accrochent direct. Sébastien : baraqué, tatoué, calme mais avec ce regard qui dit “on est venus pour baiser, pas pour bavarder”. On se serre la main, mais Anna vient tout de suite se coller à moi. Sa bouche touche la mienne, chaude, humide, sans préliminaire inutile. “On va dans la douche ?” souffle-t-elle. Pas besoin de plus.

On entre à trois dans une grande cabine carrelée. L’eau chaude coule, on laisse tomber les serviettes. Elle est déjà nue, elle se frotte contre moi, mes mains trouvent sa peau lisse, ses fesses rondes, sa chatte déjà humide. Sébastien nous mate en se branlant lentement, comme pour donner le rythme. Anna baisse ma tête, je lèche ses seins, je mordille ses tétons dressés. Elle gémit, direct, sans retenue. Je glisse deux doigts en elle, elle écarte les cuisses sous le jet brûlant. “Putain oui, continue.” Sa voix résonne dans le carrelage.

Elle se met à genoux d’un coup. Sa bouche prend ma queue, profonde, salive partout. Elle m’avale comme si elle voulait me vider tout de suite. Ses mains pompent ma base, sa langue me rend fou. Je croise le regard de Sébastien, il sourit, se branle plus vite, puis s’approche et lui glisse sa bite dans la bouche à côté de la mienne. Elle alterne, nous prend chacun à tour de rôle, nous lèche, nous crache dessus, elle en redemande. La douche devient une scène brute : deux queues bandées, une femme qui gobe, qui gémit, qui chauffe l’air déjà étouffant.

Sébastien la tire par les cheveux, la plaque contre la paroi. Il lui met sa bite dans la bouche et la baise comme une pute, sans filtre, pendant que je me place derrière. Je colle ma queue contre sa chatte trempée. Elle recule d’elle-même, s’empale sur moi avec un cri. Son cul claque contre mon bassin, ses seins s’écrasent sur le carrelage. Je la prends en levrette, fort, mes couilles frappent contre elle, elle avale son mec en même temps. La scène est animale, sans pause.

Sébastien la retire d’un coup. Elle se retourne, se cale au sol, écartée, offerte. “Prends-la dans le cul”, me dit-il. Je la regarde, je demande d’un geste. Elle hoche la tête, mord sa lèvre. Je crache dans ma main, j’humidifie sa rondelle serrée. Je pousse doucement, elle grimace un instant, puis se détend, ouvre ses fesses avec ses mains. Je m’enfonce, lentement d’abord, puis plus franchement. “Oui putain !” hurle-t-elle, sa voix ricoche sur les murs.

Pendant que je la bourre au cul, Sébastien lui remplit la chatte. Nos deux queues avancent en rythme, ses gémissements deviennent sauvages. Elle se cambre, elle tremble, elle jouit presque immédiatement, son jus coule sur nos bites. On accélère, double pénétration brute, coups profonds, peau qui claque contre peau. Le carrelage ruisselle, les bruits de baise recouvrent le souffle du jet d’eau. Je sens son cul qui se resserre, ses cris qui explosent à chaque enfoncement. On la démonte comme elle l’a demandé.

Elle finit par se tordre, ses ongles plantés dans le sol, le corps parcouru de spasmes. On s’arrête une seconde, elle halète, crie encore : “Encore ! J’en veux encore !” On se remet à la prendre sans pause. Cette fois, c’est moi qui la baise en missionnaire, mes mains serrant sa gorge, mes coups de reins rapides, tandis que Sébastien grimpe sur elle et lui baise la bouche, sa queue enfoncée jusqu’au fond. Elle se laisse aller, pute assumée de son couple, avalant, offrant, criant sa jouissance.

On enchaîne positions sur positions. Levrette violente, DP au sol, puis contre le mur, sa bouche toujours occupée, son corps jamais vide. La sueur coule, les bruits sont crus, ça sent la chatte, la bite, le foutre qui monte. Anna en redemande sans s’arrêter. “Défoncez-moi, putain !” On obéit. Nos rythmes deviennent mécaniques, elle tremble, jouit plusieurs fois, ses jambes cèdent mais on la tient.

Quand je sens que je vais jouir, je me retire. Elle se met à genoux, ouvre grand la bouche. Je me branle fort, je crache ma giclée sur son visage et sa langue, elle avale, en redemande. Sébastien fait pareil, il la tient par les cheveux, jouit sur ses seins et son ventre, ses jets s’écrasent sur sa peau chaude. Elle s’étale, recouverte, le corps trempé de sueur, d’eau et de sperme, sourire énorme, yeux brillants.

On reprend notre souffle, silencieux un instant, juste nos halètements dans l’air moite. Elle se rallonge sous la douche, rince son corps, passe ses mains sur ses seins, son cul encore rouge de nos claques. Elle rigole, souffle : “Voilà exactement ce que je voulais.” Sébastien me tape sur l’épaule, satisfait. On se lave rapidement, on sort de la cabine.

Dans le couloir, d’autres couples nous regardent, certains excités par les bruits qu’ils ont entendus. Anna les ignore, fière, encore luisante. On retourne au lounge, serviettes autour de la taille, encore chauds. On se prend une bouteille d’eau gazeuse, on trinque comme après un match gagné. Pas de grands discours. Juste cette évidence : on s’est trouvés pour ce qu’on voulait, on l’a fait, sans détour, sans faux-semblant.

Je quitte le sauna vers minuit. Dehors, l’air frais de Carnon me frappe la peau. La mer n’est pas loin, on sent l’iode. Je monte dans ma caisse, encore l’odeur de foutre et de chaleur dans le nez. Et je sais que je reviendrai : parce que dans ce coin de Montpellier, au sauna comme à la plage, les fantasmes ne restent pas des mots. Ils se vivent.

J’étais parti à la plage de Villeneuve-lès-Maguelone un soir d’août, pas trop tard mais assez pour que le soleil commence à descendre et que les familles dégagent. Ceux qui restent, on les repère vite : naturistes, libertins, gens qui viennent clairement pour le cul. J’avais déjà calé un rendez-vous avec Clara et Hugo, un couple que j’avais rencontré via un groupe libertin local. Ils avaient dit : “On aime bien la plage parce qu’il y a de la place et c’est cash, pas besoin de tourner trois heures autour.” J’avais répondu : “Ça me va, j’aime direct.”

J’arrive, j’enlève mon short, je garde juste ma serviette à la main. Clara est facile à spotter : blonde, seins nus, seins ronds qui se balancent quand elle marche. Hugo, barbe, grand, à l’aise. Ils m’accueillent avec un sourire, pas de gêne. Je pose ma serviette à côté, on se fait la bise, et très vite Clara s’assoit contre moi, nue, peau chaude du soleil, déjà collée. Hugo rigole : “Elle aime pas perdre du temps.” Moi non plus.

On commence à se chauffer, quelques baisers, ma main sur ses seins, ses doigts qui frottent ma bite déjà dure. Et là, un autre couple s’arrête, pas très loin. Eux aussi naturistes, eux aussi avec ce regard “on est venus pour ça”. Ils se rapprochent, posent leur sac. Elle s’appelle Julie, brune, cheveux bouclés, cul bien rebondi. Lui, c’est Max, trapu, queue déjà mi-dure alors qu’il se déshabille. On se regarde tous les six yeux dans les yeux, et c’est clair : ça va déraper à quatre. Hugo dit juste : “Vous voulez partager ?” Julie répond avec un sourire énorme : “Carrément.”

À partir de là c’est festival. Clara à genoux entre moi et Max, une bite dans chaque main, elle alterne, elle gobe, elle avale, salive qui coule sur ses seins. Je gémis, Max aussi, elle adore ça. Julie est déjà sur Hugo, chevauchant sa queue dans le sable, ses seins qui rebondissent, ses cris qui s’envolent avec le vent marin.

Moi je retourne Clara sur la serviette, levrette directe, ma queue s’enfonce dans sa chatte trempée. Je la prends sans douceur, ses fesses claquent, son dos se cambre, elle hurle. Max se met devant elle et lui fout sa bite en bouche, elle en peut plus, coincée entre nous deux, avalant et jouissant en même temps. Le sable colle à ses genoux, à ses mains, mais elle s’en fout, elle en redemande.

Julie nous regarde, excitée, et change de place. Elle vient s’agenouiller à côté de Clara, bouche ouverte. Je sors de Clara, je glisse dans Julie d’un coup sec. Elle crie, se cambre, me griffe le torse. Hugo vient derrière Clara, il la prend au cul direct, gros gémissement de sa part. On est quatre, deux levrettes, deux chattes pleines, deux culs qui claquent en rythme. Les bruits sont crades, mouillés, ça résonne dans l’air du soir.

On tourne, on échange. Clara chevauche Max, ses seins sautent, elle se frotte la chatte contre sa queue en gémissant. Je me fais sucer par Julie, goulue, elle avale profond, elle crache, elle recommence, elle me regarde avec des yeux de salope. Hugo passe derrière Julie et la défonce en levrette, ses coups de reins font trembler son corps entier.

À un moment, Clara demande clairement : “Je veux deux bites.” Elle se met à quatre pattes, offre son cul. Max et moi, on se regarde, on sait quoi faire. Je rentre dans sa chatte, Max dans son cul. Elle crie tellement fort que j’ai cru que les mouettes allaient s’envoler. Double pénétration sauvage dans le sable, elle en jouit comme une malade, ses jus coulent, ses jambes tremblent. Hugo filme dans sa tête, mais continue à défoncer Julie qui s’éclate en levrette, les cheveux plein de sable.

On enchaîne comme ça une bonne demi-heure, les positions s’enchaînent, ça tourne, ça crie, ça gicle de partout. Le sable colle à nos corps moites, mais on s’en fout, c’est animal, brut, ça pue le sexe. Clara jouit plusieurs fois, Julie aussi, Hugo balance des claques sur le cul de Julie en la baisant plus fort, Max grogne, moi je sens que je vais exploser.

Final : Clara se met au milieu, à genoux, bouche grande ouverte. Moi et Max on se branle sur elle, on gicle tous les deux sur son visage, ses seins, sa bouche qu’elle garde ouverte pour avaler. Hugo finit sur le cul de Julie, un gros jet qui coule le long de ses cuisses. On est tous trempés de sueur, de foutre, de sable, on rigole comme des sales après.

On se rince vite fait dans la mer, l’eau salée pique mais ça fait du bien. Clara me saute encore dessus dans l’eau, toute nue, son rire résonne dans la nuit. Julie éclate de rire aussi, Hugo balance : “On remet ça quand vous voulez.” On se sépare sans se prendre la tête. Moi je repars avec le goût de la mer et du cul dans la bouche.

Montpellier, la plage, l’échangisme… franchement, y a pas plus simple ni plus sauvage.